Tom Waits

Downtown Train

Cecília Meireles

Despedida

Por mim, e por vós, e por mais aquilo
que está onde as outras coisas nunca estão,
deixo o mar bravo e o céu tranqüilo:
quero solidão.

Meu caminho é sem marcos nem paisagens.
E como o conheces? – me perguntarão.
-Por não ter palavras, por não ter imagens.
Nenhum inimigo e nenhum irmão.

Que procuras? – Tudo. Que desejas? – Nada.
Viajo sozinha com o meu coração.
Não ando perdida, mas desencontrada.
Levo o meu rumo na minha mão.

A memória voou da minha fronte.
Voou meu amor, minha imaginação. . .
Talvez eu morra antes do horizonte.
Memória, amor e o resto onde estarão?

Deixo aqui meu corpo, entre o sol e a terra.
(Beijo-te, corpo meu, todo desilusão!
Estandarte triste de uma estranha guerra. . .)

Quero solidão.

 

Caio Fernando Abreu

Trechos...

          "É uma compulsão horrível de quebrar imediatamente qualquer relação bonita que mal comece a acontecer. Destruir antes que cresça. Com requintes, com sofreguidão, com textos que me vêm prontos e faces que se sobrepõem às outras. Para que não me firam, minto. E tomo a providência cuidadosa de eu mesmo me ferir, sem prestar atenção se estou ferindo o outro também. Não queria fazer mal a você. Não queria que você chorasse. Não queria cobrar absolutamente nada. Por que o Zen de repente escapa e se transforma em Sem? Sem que se consiga controlar".

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          “Quero fim de ano, pés descalços na areia, a brisa do mar, fim de tarde tranqüilo, música boa, sem relógio, despertador ou qualquer coisa que me mostre o tempo passando.Quero sair de noite olhar pro céu e ver estrelas, ter tempo pra ver como a lua é bela, observar pessoas, rir, chorar, pensar, viver, cantar, sentir. Preciso de um tempo, preciso me reencontrar em novos caminhos e preciso disso agora...”

The Velvet Underground

White Light/White Heat



Jose Saramago

Poema à boca fechada

Não direi:
Que o silêncio me sufoca e amordaça.
Calado estou, calado ficarei,
Pois que a língua que falo é de outra raça.

Palavras consumidas se acumulam,
Se represam, cisterna de águas mortas,
Ácidas mágoas em limos transformadas,
Vaza de fundo em que há raízes tortas.

Não direi:
Que nem sequer o esforço de as dizer merecem,
Palavras que não digam quanto sei
Neste retiro em que me não conhecem.

Nem só lodos se arrastam, nem só lamas,
Nem só animais bóiam, mortos, medos,
Túrgidos frutos em cachos se entrelaçam
No negro poço de onde sobem dedos.

Só direi,
Crispadamente recolhido e mudo,
Que quem se cala quando me calei
Não poderá morrer sem dizer tudo.

                                                                                                                         In OS POEMAS POSSÍVEIS, Editorial CAMINHO, Lisboa, 1981. 3ª edição

Jorge Luis Borges

O Suicida

                                           Não restará na noite uma só estrela.
                                           Não restará a noite.
                                           Morrerei e comigo irá a soma
                                           Do intolerável universo.
                                           Apagarei medalhas e pirâmides,
                                           Os continentes e os rostos.
                                           Apagarei a acumulação do passado.
                                           Farei da história pó, do pó o pó.
                                           Estou a olhar o último poente.
                                           Oiço o último pássaro.
                                           Lego o nada a ninguém. 

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                                           No quedará en la noche una estrella.
                                           No quedará la noche
                                           Moriré y conmigo la suma
                                           Del intolerable universo.
                                           Borraré las pirámides, las medallas,
                                           Los continentes y las caras.
                                           Borraré la acumulación del pasado.
                                           Haré polvo la historia, polvo el polvo.
                                           Estoy mirando el último poniente.
                                           Oigo el último pájaro.
                                           Lego la nada a nadie.

                                                                           in "A Rosa Profunda"

Lawrence Ferlingheti

Olho do Poeta Obsceno Vendo...

                                 

                                 O olho do poeta obsceno vendo
                                 vê a superfície do mundo redondo
                                         com seus telhados bêbados
                                         e pássaros de pau nos varais
                                         e suas fêmeas e machos feitos de barro
                                         com pernas em fogo e peitos em botão
                                         em camas rolantes
                                  e suas árvores de mistérios
                                  e seus parques de domingos no parque e
                                  estátuas sem fala
                                  e seus Estados Unidos
                                  com suas cidades fantasmas e Ilhas Ellis vazias
                                  e sua paisagem surrealista de
                                                    pradarias estúpidas
                                                    supermercados subúrbios
                                                    cemitérios com calefação
                                                    e catedrais que protestam
                                  um mundo à prova de beijo um mundo de
                                  tampas de privada e táxis
                                  caubóis de butique e virgens de Las Vegas
                                  índios sem terra e madames loucas por cinema
                                         senadores anti-romanos e conformistas conformados
                                  e todos os outros fragmentos desbotados
                                  do sonho imigrante real demais
                                       e disperso
                                          entre esse pessoal que toma banho de sol

                                                                                                     Trad. Paulo Leminski

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THE POET'S EYE OBSCENELY SEEING...

The poet's eye osbcenely seeing

sees the surface of thc round world

with its drunk rooftops

and wooden oiseaux on clotheslines

and its clay males and females

with hot legs and rosebud breasts

in rollaway beds

and its trees full of mysteries

and its Sunday parks and speechless statues

and its America

with its ghost towns and empty Ellis Islands

and its surrealist landscape of

mindless prairíes

super-market suburbs

stemheated cemeteries

and protesting cathedrals

a kissproof world of plastic toiletseats tampax and taxis

drugged store cowboys and Ias vegas virgins

disowned indians and cinemad matrons

unroman senators and conscientious non-objectors

and all the other fatal shorrt-up fragments

of the immigrant's dream come too true

and mislaid

among the sunbathers

Manuel Bandeira

A Morte Absoluta

“Morrer.
Morrer de corpo e de alma.
Completamente.

Morrer sem deixar o triste despojo da carne,
A exangue máscara de cera,
Cercada de flores,
Que apodrecerão - felizes! - num dia,
Banhada de lágrimas
Nascidas menos da saudade do que do espanto da morte.

Morrer sem deixar porventura uma alma errante…
A caminho do céu?
Mas que céu pode satisfazer teu sonho de céu?

Morrer sem deixar um sulco, um risco, uma sombra,
A lembrança de uma sombra
Em nenhum coração, em nenhum pensamento,
Em nenhuma epiderme.

Morrer tão completamente
Que um dia ao lerem o teu nome num papel
Perguntem: “Quem foi?…”

Morrer mais completamente ainda,
- Sem deixar sequer esse nome.”

Taiguara

Hoje

Hoje
Trago em meu corpo as marcas do meu tempo
Meu desespero, a vida num momento
A fossa, a fome, a flor, o fim do mundo...

Hoje
Trago no olhar imagens distorcidas
Cores, viagens, mãos desconhecidas
Trazem a lua, a rua às minhas mãos,

Mas hoje,
As minhas mãos enfraquecidas e vazias
Procuram nuas pelas luas, pelas ruas...
Na solidão das noites frias por você.

Hoje
Homens sem medo aportam no futuro
Eu tenho medo acordo e te procuro
Meu quarto escuro é inerte como a morte

Hoje
Homens de aço esperam da ciência
Eu desespero e abraço a tua ausência
Que é o que me resta, vivo em minha sorte

Sorte
Eu não queria a juventude assim perdida
Eu não queria andar morrendo pela vida
Eu não queria amar assim como eu te amei.